Rabiscos Sujos

Sentia-se um impostor.

Em sua própria casa, com sua própria mulher, sentia-se um estranho.
Dava lhe um prazer sombrio essa sensação.

Era como o presságio da sua partida iminente, uma sugestão tentadora do que seria, não exatamente olhar para baixo, através das nuvens, para sua antiga vida e sua viúva, mas suficientemente próxima disso para ser fascinante.

Várias vezes notou como Alice passava geléia metodicamente na torrada. Ou, no fim da noite, observava com a atenção de um naturalista o modo como ela colocava os anéis na penteadeira e o bracelete de ouro trabalhado na caixa forrada de veludo.

Afinal, os pequenos gestos eram tão cativantes como qualquer coisa que ele pudesse imaginar.

Vislumbres roubados.
Lampejos colecionados.
Prêmios estimados.
Era totalmente absurdo, o oposto de qualquer manobra razoável por meio da qual ela estaria armazenando lembranças dele, tentando fixá-lo nos olhos da mente para os anos vindouros. Estaria ela?
Ele achava que não. Sabia que, quando ela fechava os olhos, não era para congelar o presente, mas para derreter o gelo do passado, para voltar ao paraíso perdido da infância, ser aspirada de novo para dentro daquela toca de coelho...

Porém, cedo ou tarde ele iria embora,

Ele poderia ter tirado Alice da toca do coelho,

podia ter sido Orfeu e ela Eurídice...

com mais suavidade ou mais aspereza do que tinha usado todos aqueles anos. Ou com maior insistência.

Não só na cama, mas no modo de vida dos dois...

Ela sempre se retirava para aquele seu mundinho no País das Maravilhas e ele respeitara essa atitude, porque achava que era isso que era o certo a fazer.

Mas isso tinha significado esconder dela os seus sentimentos.

Privara-a das indicações, às quais ela poderia ter reagido, de que se sentia só, de que tinha medo. Era mais sincero com as moças de Glenda*, permitindo que soubessem do que ele precisava. Naturalmente, eram pagas para lhe dar prazer e tinham obrigação de servir, lisonjear e até mesmo mentir, dizendo que ele era maravilhoso, caso fosse isso o que ele quisesse ouvir.

*Amantes do bordel de Glenda.

- Do nada não se pode tirar nada - disse ele.

- Perdão, o que disse?

- Nada, nada - respondeu ele. - Na verdade, quem deve pedir perdão sou eu.

A jovem era atraente, tinha muita boa vontade, havia tentado ao máximo com ele, mas nada, nada, nada, nada. Para parodiar o rei Lear. A outra citação era também de Lear, Hargreaves tinha certeza, embora fora de contexto.

O cabelo vermelho da jovem espalhado sobre a barriga branca dele era um espetáculo doloroso.

- A culpa é minha - disse ele - Ou pelo menos não é sua. Não tenho passado muito bem.

- Coitadinho - disse ela, com um último tapinha de adeus no membro flácido. - Aceita champanhe? Ou um brândi?

- Se me acompanhar. Champanhe?

- Bem, só uma taça - disse ela. - Vou buscar. - Vestiu um longo robe trasparente.

Hargreaves ficou ali deitado, considerando os absurdos da sua posição.

[...]

- E ela é feliz? - perguntou Alice.

- A mim pareceu que é - respondeu ele - , mas acho que dece ter feito questão de se mostrar feliz... para mim. Ou para você. Trata-se do que você representa, eu acho, para muita gente, e para ela também.

- O que é que eu represento?

- Felicidade. Ou inocência. O que podemos lembrar da infância ou o que imaginamos. Você é a infância que todos nós gostaríamos de ter tido. E quem quer admitir ao próprio eu da infância que não conseguiu encontrar a felicidade?

- Acho então, que ela tem sito tão feliz quanto a maioria de nós.

"O mais difícil de tudo era serem todos pessoas tão simpáticas.
Ele o amava, mas enchiam-no de tédio, e quando chegou domigo à tarde foi um alívio estar guiando para o aeroporto.
Sentia-se culpado por pensar assim, mas eles todos levavam vidas tão normais, tão rotineiras. No final de um fim de semana ele sempre se sentia um desajustado. Pelo menos a mãe se divertira."

"Continuamente leva a mão ao bolso traseiro da calça para sentir a segurança do frasco arredondado de bebida, de alumínio fino mas sólido, prometendo consolo e coragem, assim que ele possa encontrar um lugar convenientemente isolado. Como Fotheringay, que também bebia às escondidas.

Fotheringay, companheiro no serviço da Guarda Escocesa, certa vez admitiu que o homem que bebe sozinho é o pior tipo de bêbado, mas quando Caryl perguntou por que então não procurava se corrigir, Fotheringay respondeu: - Ora, Caryl, as pessoas que podem se controlar não compreendem o problema. Não têm a mínima ideia do que é a vida. Vivem em um sonho. Para nós, o único meio é com a ajuda da bebida."

*Foto: Alice no país das maravilhas, Alice e o Coelho.

Escrito em 23/07/09

As pessoas podem ser insanas, impulsivas e obsessivamente loucas.
Porque se acomodam em viver assim?
Como podem viver assim?
Porque fazem mal para outras, ciente do que estão fazendo e sem justificativas concretas?
Será que no fundo realmente acreditam nas justificativas que criam?
Ou será que tudo não passa de uma ficção bem criada em conjunto?

Quando criança, eu costumava inventar mentiras para ter amigos.
E as vezes, elas se tornavam tão repetitivas, que acabavam fazendo sentido e se tornando reais pra mim.
Como num sonho recente.
Ou talvez, um sonho de um sonho.
Hoje, mal consigo segurar meus próprios pensamentos
A ironia é que a verdade até hoje nunca me ajudou
E o insano é que eu continuo fiel a ela.
Hitler afirmava que uma mentira contada mil vezes se torna verdade, mas isso realmente justifica todo o dano causado?
No fundo, quando despertarmos de nosso sonambulismo, a verdade vem a tona e junto com ela a sujeira que ficou debaixo do carpete.
Assim como a história já nos mostrou.

Não peça para nutrir-lhe em meio à minha própria anorexia.
Tire-me deste pesadelo!
Jogue-me da janela!
Despedace o que restou firme.
Minha pele queima, inflama e não há cicatrizes além das alucinações.
Faça tudo parar!
Tudo que invade meus limites, e corrói até entranhar fundo nas feridas dos mais obscuros pesadelos.
Não me deixe cair;
Não me deixe queimar;
Não me deixe!
Eu preciso de algo para acreditar.
Faça meu corpo se mexer!
Faça essa dança aleijada ter fim!
Não deixe que me toquem;
Não deixe que me usem;
Não deixe que se masturbem.
Diga-me o porquê de tantas lágrimas e gritos!
Diga-me quando cada pedaço do meu corpo se definhar...
Porque eu me sinto tão morta?
Porque tenta tanto me matar?
Faça-me voltar ao normal!
Deixe-me na beira da estrada!
Não gostaria de me matar?
Tudo preto no branco.
E entre achados e perdidos,
Acabamo-nos todos.

Nenhuma substância nesse mundo pode nos parar.
Todas as mentiras mal contadas e reescritas por mim, não podem os mudar.
Já foram escancaradas todas as portas, e eu me tornei ainda mais insone.
Nossa doçura se esparrama todas as noites junto com todas as promessas e juras, que eu posso sentir que são reais, mas um dia podem se tornar apenas boas lembranças ofuscadas, omitidas e sem vida pela sua aversão a distância.
Não escrevo do que é intenso demais meu amor, porque não existem palavras suficientes no meu país das maravilhas. Aqui, são só sujeiras, cartas chamuscadas e mal resolvidas.
Eu realmente não me importo com o rumo que você escolhe guiar a sua vida, contanto que seja intenso e principalmente real.
Nenhum questionamento é por acaso.
As vezes a felicidade cega as nossas pequenas insatisfações,
mas por um momento, pequeno que seja,
que perdemos essa euforia e liberdade,
a insatisfação aparece muito maior que qualquer sentimento
e só vai embora depois de magoarmos quem amamos.
As vezes só precisamos acreditar.
Acreditar que independente do que foi agora é diferente.
O que todos nos precisamos é que o outro sinta.
Sinta exatamente como nos sentimos e principalmente nos sinta como ser humano.
E no fim das contas, os questionamentos são mal feitos, mas feitos.
E os resultados, em sua maioria, pressionados.
Tudo repleto de tédio mal amado.

É um fato que tudo está mudando:
Músicas boas já não existem mais.
E as que são, são regravações das antigas.
Baladas de amor são um porre.
Tv é um lixo.
Novela tenta regravar a realidade de contos de fada distorcida.
Malhação? Uma reciclagem que merecia ter ido para o lixo.
Não existem mais ideais.
Temos tudo de mão dada.
Não há mais luta.
E muitos nem percebem.
Nós só comemos fast food.
Pizza, hot poket, miojo, lanche vão virar jantares mais vezes do que gostaríamos.
Que ter 17 anos é quase ter 18. E 19 quase 20. Mas, ter 17 não é o mesmo que ter 18 e que ter 19 não é o mesmo que ter 20.*
Pequenas diferenças contam muito.
Amigos são colegas e melhores amigos são amigos.
E acredite, amigos são comuns. Melhores amigos não.
A ilusão não acabou.
Baseado virou comum,
sexo com estranhos também.
Ir no cinema é divertido até aos 14 anos, quando beijar ainda podia ser interessante.
Amor inocente existia até essa época também.
As pessoas se tornaram monótonas.
Beijar hoje em dia é como um cumprimento comum e compromisso mesmo é fazer sexo.
Se excitar é algo realmente difícil.
Falsas beatas são as mais curiosas e quem é puta, é puta assumida! (e gostar de sexo, não é ser vagabunda. Há uma grande diferença).
Quando algo íntimo é escandalizado, não importa que postura que você sempre levou, você será uma vagabunda também.
E em qualquer lugar que você vá sempre, sempre terá um idiota, porque fofocas sempre vão existir.
Algumas delas serão verdade, mas a maioria sempre será inveja. /fikdik
Futebol é sinônimo de briga.
Falar da mãe é comum.
Mulheres se tornam barraqueiras com um pouco mais de bebida e um pouco mais de rapazes para chamar a atenção.
Bebidas comuns não têm mais efeito, o que é legal mesmo é beber ou vodka ou uísque puros – e misturar com algo que te deixe alto.
Vícios são bons até certo ponto...
E viva à balada!
Baladas sempre são sinônimos de bebida e pegação.
Há dias que todo gato será pardo.
Há dias que não importa o quanto você esteja desiludido com o mundo, alguém pode mudar isso.
Amigos (melhores) podem mudar.
Você pode mudar também.
E as coisas vêm mudando.

Não sei bem o porquê, mas eu gosto de quando você insiste no refrão em saber como a Annie está.
Não se preocupe.
É eu sei que eu sempre falo para não se preocupar e no fundo há algo para se preocupar... Mas sejamos realistas, foi você quem me pediu certa vez para não te preocupar antes de algo que requer certo peso nos ombros.
Mas Annie continua com os ombros pesados...
Anne diz que odeia mais do que gostaria e que não sente mais vontade de escutar nenhuma música sequer.
Annie, você está bem?
Não adianta cuspir mais sermões, seus ombros não agüentam mais e ela jogou todos os terços de cabeceira fora aos onze.
Não me venha com métodos para tirar todo o peso, ele já está estagnado.
Mas não se sinta mal, isto não começou com você, mas irá terminar com você.
E diga ao pequeno Michael, para guardar os sermões de encorajamento para a terapia e os xingos que impõe uma solução imediatista para o exército de nosso pai.
Annie só precisa saber que você está ali
Annie não deseja mais palavras além das que vem das minhas músicas
Annie não quer mais sonhos vazios, eles já fazem seu mundo se encher de concreto demais.
Annie precisa ir embora.
Mas mesmo assim, ela insiste que eu pergunte todos os dias como no refrão:
Annie, você está bem?

Utilizar a força, nunca é o caminho correto, mas e quando a força e apenas a força podem fazer você conseguir o que é necessário?
O que fazer quando o único caminho é a imposição?
Odeio ter de dar razão a ideologias antigas guiadas pelos princípios da imposição, mesmo que seja apenas uma vez, eu não acho certo utilizar de tais métodos, mesmo quando é extremamente necessário.
Só me resta tentar pela última vez segundo meus princípios, mas se isso não funcionar, eu sei que quem vai carregar todo o peso nas costas no final sou eu e mais ninguém envolvido nessa história.
Porque quem começou a usar métodos sujos pra descobrir o que no fundo já sabia, também fui eu.
A culpa de quem descobriu a sujeira, pode ser muito maior do que a de quem a fez.

E porque não?

As pessoas se empenham, eu sei que cada um de nós quando quer faz o seu melhor, claro dentro de suas próprias convicções.
E muitas vezes o melhor para nós, nem sempre é o melhor para o outro.
Mas então, vale à pena mudar e perder sua própria identidade por outra pessoa?
E se mudar, é mudar para o melhor, porque te pedem isso?

Se você criou laços com alguém e essa pessoa te ama, obviamente tal pessoa deveria te amar pelo que você é e não pelo que você mudou para ser.

Por isso o amor é o sentimento mais complicado, ele exige aceitação das pessoas com suas qualidades e imperfeições.
Tem pessoas que quanto mais você conhece mais você se assusta com a verdadeira personalidade, e em alguns casos até mesmo com seu caráter. E muitas vezes não quer ou não consegue se afastar por apego ao que era antes, por costume e até mesmo por medo do que ela "se tornou".
Mas por outro lado, tem pessoas que quanto mais você conhece, mais você as ama.

E para mim, esse sim é o verdadeiro laço que é possível se estabelecer com alguém.
Mesmo sabendo que nem sempre tudo serão flores e que raramente encontrará tais pessoas,

vale a pena arriscar!

Quando penso em você, tudo fica mais bonito e até o sol da manhã é mais alaranjado.
Quando estou nos seus braços, tudo é tão simples, tão seguro e ao mesmo tempo repleto de ternura.
Eu me sinto tão feliz, tão plena, e tão esperançosa quando penso na sorte que eu tenho de ter alguém como você comigo. Alguém que me faz sentir tão única.
E como é bom saber que eu também posso te causar tais sentimentos, que eu também posso te fazer feliz. Porque você me faz a garota mais feliz desse mundo!
Eu não consigo pensar em mais nada, absolutamente nada para tirar, mexer ou modificar. É tudo tão bom, cada gesto, cada olhar, cada conversa e cada sabor.
Tudo tão por acaso, com uma inocência que não raro destrói vidas.
Mas tudo tão nosso e completamente são.

*Belle and Sebastian